UNOS CHISTES BRASILEÑOS SOBRE EL GENERAL

La risa, remedio infalible.

....... YA CAYOOOOOOO

Quise ser objetivo y escribir algo profundo sobre la muerte de Pinochet, pero sólo me salió un panfleto por la vida, por la victoria popular y por los años de lucha contra el tirano. No se puede ser neutral en estos casos.

Una noche de marzo de 1985 con un grupo de amigos tomábamos unas copas en un bar de Ñuñoa (Santiago) y de pronto por la radio informan que tres profesionales –que previamente habían sido raptados –fueron encontrados degollados. Con indignación, impotencia y muy emocionados, levantamos nuestras copas y brindamos por los compañeros muertos, alguien gritó el famoso grito antidictadura ¡y va caerrrr!. Al rato un piquete de carabineros entró y entre golpes y empujones fuimos desalojados del lugar.

Ese día en la calle dijimos que el día que muera Pinochet la patria se pintaría de banderas y había que salir a celebrar. Pasaron muchos años, más de 20, los amigos no se que fue de ellos, pero sólo y sentado frete al computador, mientras escucho la música de aquellos años, no puedo dejar de tener emociones encontradas. Alegría por el fin del dictador genocida, pena porque nunca se hizo justicia, pero sobre todo satisfacción porque al fin se cerró una etapa.
Adiós ochentas, adiós los odios e injusticias, nunca más, nunca más, nunca más.

EN CHILE HAY TEMAS QUE NO SE PUEDEN DISCUTIR

La cámara de diputados declaró inadmisible el proyecto para legislar sobre el aborto terapéutico presentado por los diputados Marco Enríquez Ominami (PS) y René Alinco (PPD). 61 parlamentarios de diversas bancadas se pronunciaron a favor de la inadmisibilidad, esto es que ni siquiera se llevaría a debate, contra 21 que votaron en contra y tres que se abstuvieron.

Es un tema discutible desde luego, opinable no cabe duda, pero nuestros honorables ni siquiera se tomaron la molestia de discutir sobre un tema que interesa a amplias mayorías del país. Chile es de los pocos países del mundo en que la práctica del aborto por motivos médicos (riesgo de muerte de la madre y/o el feto), es sancionado con penas de cárcel. Hay que resaltar que en Chile, una disposición del código penal que permitía el aborto por causas “terapéuticas” fue suprimida en 1989 (en las postrimerías de la dictadura más criminal que ha tenido el país), ilegalizando el aborto en todos los casos.

No es de extrañar que Chile sea considerado entre la “democracias imperfectas”, por el seminario británico “The Economist", alcanzando el lugar número 30. Si no se pueden discutir las ideas en el lugar creado para discutirlas (parlamento), ¿entonces dónde? ¿en la Iglesia?. ¡No hay salud!

Flores que no hacen primaveras

La reciente crisis política desatada por la revelación de irregularidades en Chiledeportes, no hace sino respaldar el viejo adagio que dice que “las crisis crean oportunidades”. Es de esperar que este caso, se trasforme en la gran oportunidad de la concertación, de la clase política y del país, para enmendar rumbos y profundizar la democracia. No hay corrupción cuando existe control ciudadano, no hay sinvergüenzas con participación activa, no hay elites poderosas y oscuras con poder popular, fiscalizador, demandante y atrevido.

Oportunidad, no debe confundirse con oportunismo, con caza de brujas ni con pasadas de cuentas personales, mucho menos para reacciones histéricas, desafortunadas y destempladas como las del Senador Flores o algunos inquietos Torquemadas criollos por el estilo. No dudan en acusar a diestra y siniestra, enlodando y ensuciando todo lo que tocan como un corrupto rey midas, pero callan las verdades verdaderas.

La verdadera e irrenunciable cruzada ética; ejemplarizadora, renovada y justiciera, no va en un par de paginitas atinadas en internet, en frases rimbombantes de gurúes sabelotodos ni menos en las mismas recetas que una y mil veces han fracasado: las vanguardias que sólo se miran sus bonitas melenas. El cambio necesario pasa, como siempre, por la señora de la esquina, por el joven de la bicicleta, por los cabros en la cuneta, por la gente, con la gente y para la gente.

Hay flores que no hacen primaveras, hay crisis que no desatan cambios, pero cuando los desatan… salvense de ellos. ¡¡¡Viva la oportunidad!!!!

Yaser Arafat: A dos años de su muerte.

La lucha por la paz y dignidad de palestina.

El Periodismo en Transición. ¿Transición a dónde?

Recientemente fui invitado a un foro panel con el Premio Nacional de Periodismo y ex director de la Revista Análisis Juan Pablo Cárdenas, y el periodista Manuel Bonifaz, sobre el tema “El Periodismo en Transición” en Chile.

Cárdenas centró su exposición en explicar como había sido torpedeado por los propios gobiernos de la Concertación, para que su medio no siguiera existiendo y así no generarles problemas con los militares (o con Pinochet directamente). Señaló que las autoridades de la época, prefirieron al duopolio de Copesa y El Mercurio, antes que fortalecer a medios que se la jugaron contra la dictadura.

Mi presentación partió con una provocación y traté de demostrar que: “El periodismo chileno, nunca fue tan fructífero, revelador, ágil y atrevido, como bajo la dictadura”. Evidentemente me refería a medios como las revistas Análisis, Apsi, Cauce, Hoy, La Bicicleta entre otros y a los diarios La Época y Fortín Mapocho. Todos desaparecidos en democracia, a pesar de que su tiraje y penetración les auguraban una larga vida.

Hoy en día los medios de comunicación de masas en Chile no están a la altura del periodismo en dictadura: investigaciones reveladoras, ágiles, atrevidas, valientes. La corrupción y los abusos a los DD.HH. fueron investigados y publicados con Pinochet en el poder. Sobrevivieron a la censura, las bombas, insultos, clausuras, cárcel, persecuciones, etc., pero no a la democracia.

No se trata de terminar con el periodismo anodino, insaboro y superficial, que nos sorprende con las últimas declaraciones de Quenita o de su archienemiga Pamela, o que vive preocupado de lo que piensan los mismos de siempre. Seguramente hay mucha gente que le gusta la farándula, la idiotez, los reality o los profundos comentarios de la “diva” de moda y el pintamonos de siempre, pero por favor, también debe haber espacio para otros temas.

No se trata de melancolía ni de pensar que todo tiempo pasado fue mejor –muy por el contrario-, pero ya es hora de que se levante una prensa inquisidora, investigadora y comprometida sólo con la inalcanzable búsqueda de la verdad sin compromisos.

EL GRAN HERMANO TE VIGILA.... ¡¡¡Cuidado!!!!

La ciencia ficción desde hace mucho que nos habla de un mundo en que la tecnología al servicio del poder, no tendría límites para la dominación (1984 de George Orwell por ejemplo). Pensaría alguna vez eso la desprevenida mujer que sin temor a ser vista por ojos extraños, tomaba sol desnuda justo el día que Google Earth hace su barrido fotográfico para el mantenimiento de su programa.

¡El gran hermano te vigila! decían los carteles de 1984. Siempre y en todos (o en casi todos) los lugares del mundo un satélite observa, vigila, copia y trasmite lo que ve. Privacidad, vida privada, secretos ¿?, si es al aire libre, imposible.

Las imagen de la mujer (que hoy en día se ha trasformado en una famosa nudista) se puede encontrar en Google earth en las coordenadas 52.04.43.36 Norte; 4.19.58.00 Este.

¿Es bueno, es malo? No lo se ¿Qué se puede hacer? Tampoco. Sólo reproduzco algo que encontré por ahí.

¿Mamá puedo tomar Postinor 2 antes de ir a la cárcel?

El doble estándar, el sin sentido y la estupidez parecen adueñarse de muchos de nuestros “líderes de opinión”. En los debates de la entrega de la famosa Píldora del día después, se alzan las voces que claman por los menores. Pero, veamos:

“Parlamentarios de derecha pidieron explicaciones al Gobierno por la paralización de la idea tendiente a que los jóvenes respondan penalmente por sus actos delictuales a partir de los 14 años. (28/Sep/2004)”


La entrega de la píldora a menores de edad es inaceptable, ya que: " ésta debe tener el conocimiento de los padres, para saber cuál es la enseñanza que le tengo que dar a mi hija, porque yo no quiero que el gobierno ni el Estado tome decisiones por mí". (14/sep/2006)

Entonces, los menores de 18 pueden ir a la cárcel si cometen delitos, pero no pueden tomar Postinor 2 sin conocimiento de sus padres. ¡! Que hipocritas..
¡¡ NO HAY SALUD!!

(8 Septiembre de 1986 – 8 de septiembre de 2006)
PARA QUE NUNCA MAS. A veinte años de un crimen

José Carrasco Tapia egresó de la Escuela de Periodismo de la Universidad de Chile en Santiago. Desarrolló su carrera en diferentes radioemisoras como Minería, Portales y Chilena, llegando a ser dirigente nacional del gremio. Trabajó, también, en las revistas Punto Final, Gol y Gol y Análisis, y prestó servicios en el canal de la Universidad de Chile y en el diario Caracas (Venezuela), del cual fue su editor.

Carrasco, conocido por sus amigos como Pepone, era militante del Movimiento de Izquierda Revolucionaria (MIR), y al momento de su asesinato era editor internacional de la revista "Análisis", uno de los medios opositores al régimen militar.

Cerca de las 5 de la madrugada del lunes 8 de septiembre de 1986, dos hombres a cara descubierta irrumpieron en el departamento de la familia Carrasco. Ante la impotencia de su mujer y de su hijo mayor, Iván, entonces de 16 años, dos agentes sacaron al periodista y lo subieron a un furgón, que partió seguido por otro vehículo. Sólo había alcanzado a ponerse pantalones e iba descalzo. En vano, Iván comenzó a correr detrás. Años después pudo identificar a los captores de su padre: Jorge Vargas Bories y Krantz Bauer Donoso.

El cuerpo de Pepe Carrasco fue encontrado varias horas después, con trece impactos de bala, junto al paredón del cementerio en Américo Vespucio. Vecinos del sector sintieron los balazos alrededor de las 5.20 de la mañana en pleno toque de queda. Su crimen fue en venganza por el atentado a Pinochet.

A raíz del asesinato de José Carrasco y de otras tres personas esa noche, es bueno no olvidar para aprender, porque en aquella época, en dictadura, algunos medios y algunos colegas, sostenían que éste había sido un asesinato entre comunistas, sin preocuparse de verificar las fuentes, usar la lógica periodística ni el sentido común. José Carrasco no es un mártir de la izquierda ni de una ideología determinada, es un ejemplo de periodista consecuente.

PARA PENSAR...¿O NO?

Es algo así como ese antiguo rayado que decía: "La virginidad provoca cancer...!vacunate!"

Este post no es muy intelectual, pero...interesante. ¿Será verdad?
En todo caso, hay que seguir lo que dicen los médicos.....

¡¡¡¡BASTA DE MUERTES!!!

El Estado de Israel, no puede seguir masacrando a inocentes pretendiendo combatir el terrorismo. La única respuesta ante el atropello es condenar energicamente la prepotencia y la sin razòn. Aunque no sea politicamente correcto decirlo, Israel se ha convertido en el Estado nazi del medio oriente.

REVOLUCIÓN PINGÜINA (EL MAYO CHILENO)

Los jóvenes han dicho ¡Basta por fin!

¿Nuevos vientos o un airecillo pasajero?
Que la primavera no quede como un evento, sino como un proceso.....

No recen por mí….Por favorrrrrrrr

Desde hace días que buscaba esta información, hasta que la encontré. Busco interpretaciones lógicas…

En un estudio realizado en Chicago, investigadores no pudieron encontrar prueba científica de que circulos de oración, organizados para apoyar la recuperación de 1,800 pacientes del corazón, tuvieran algún efecto positivo en la condición de los enfermos.
Los promotores del experimento dividieron a los enfermos en tres grupos idénticos.
Grupo1: Les dieron oraciones pero sin que supieran.
Grupo 2: También se rezó por ellos -varios grupos de fieles tanto católicos como protestantes incluyeron sus nombres específicamente en las oraciones- y, además, estaban avisados de la letanía.
Grupo 3 Los dejaron tranquilos y no les incluyeron en los rezos ni les avisaron de nada, quedando abandonados a su suerte.

Al cabo de un mes de la operación, los pacientes de los grupos 1 y 3 presentaban el mismo número de complicaciones en la recuperación -un 52 por ciento-, mientras que en el segundo grupo el número de personas con problemas se elevó hasta el 59 por ciento.

Conclusión posible: las oraciones no sólo no beneficiaron a los pacientes sino que, incluso, los pusieron peor en algunas ocasiones (¿están rezando por mí? ¿Tan mal estoy?), complicando su recuperación.

Aunque el experimento ha sido criticado porque "la Ciencia no está pensada para estudiar lo sobrenatural", y "no se trata de probar o no la existencia y la influencia de Dios", los resultados han llamado mucho la atención.
¿Que otra conclusión se puede sacar?

DAR VUELTA LA CARA A LA REALIDAD...
La política del Avestruz en Chile

En Chile todavía hay temas que no se pueden tratar en Público, uno de esos es la realidad del Aborto. No estamos en la etapa de debatir sobre su legalización o siquiera su aceptación, entiendo que es un tema muy sensible en nuestro país, pero de ahí a condenar a las mujeres que llegan a los hospitales con complicaciones, me parece medieval y atentatorio contra los más elementales derechos humanos.


“Las estimaciones sobre el número de abortos reconocen 160 mil casos anuales, es decir, uno de cada tres embarazos termina en aborto. Asimismo, unas 30.000 mujeres requieren hospitalización producto de complicaciones derivadas de abortos inseguros.” Eso es lo que dicen las cifras oficiales y con un simple ejercicio de lógica nos daremos cuenta que de las mujeres que llegan a los hospitales, su gran mayoría son de escasos recursos, ya que las otras o tuvieron los recursos suficientes para pagar por una buena “atención” –incluso con médicos- o, si tuvieron complicaciones, se internaron en clínicas privadas.

La mayoría de los procesos penales contra mujeres que han abortado fueron iniciados por denuncias interpuestas por hospitales públicos. Además sólo el 38% de las mujeres tuvieron un abogado en alguna etapa del juicio, mientras que el 60% ni siquiera tuvo a uno. Hay médicos y hospitales, que violando normas éticas básicas (la confidencialidad con el paciente), entregan a la justicia a las pacientes sabiendo que nuestras leyes –las más restrictivas del mundo en este tema- condena a las mujeres pobres de antemano a entre tres y cinco años de presidio.

No se si la respuesta es legalizar el aborto, no me atrevo a plantear eso, pero una cifra nos puede llevar a pensar: “las cifras de abortos en Francia disminuyeron de un millón anual a 200.000 al legalizarlo y, además, hacerlo más seguro para las mujeres”.
Realidad, moral, derechos… todo relativo en un país que se quiere encumbrar como desarrollado. ¿Seguiremos escondiendo la cara?

LA FUNA A MENDOZA*

Finales de 1994, en plena democracia, fui invitado a una licenciatura en una prestigiosa universidad “facha”. Al llegar al lugar y mientras observada al “momiaje” presente, aparece una caravana de lujosos autos, desde dónde descienden una veintena de tipos con el pelo tipo corte militar, cara de CNI’s y el típico bulto que hace la pistola al cinto. Cual no sería mi sorpresa al ver, entre medio de todos esos gorilas, al inefable y nunca bien ponderado: Cesar Mendoza Durán, “mendocita” para sus pocos amigos.

Yo, un sobreviviente de la generación de los 80’s; del “y va a caer”, “degolladores de la nación” y “pacos xxx” (me reservo los calificativos injuriosos, ya que en la actualidad estoy renovado), tomando un Pisco Sour y comiendo unos canapés de marisco con un delincuente integrante de la junta de Pinochet, era mucho. ¿Qué hacer? ¿Irme de inmediato?, ¿hacer un discurso incendiario?, ¿pegarle un “cachamal”? No, los años de democracia de los acuerdos, desmovilización social y de joven profesional “pituteando” y buscando pega lo más burguesa y bien remunerada posible; me habían quitado los “cojones”.

¿Pero algo tenía que hacer?, no podía irme para la casa, así no más. Ya le había negado la mano, cuando se acercó y saludo al grupo donde yo estaba –lo que no es mucho, ya que a otros conspicuos fachos famosos, tampoco los salude-. Mientras pensaba en que hacer, lo escucho a mis espaldas conversando animadamente con un ex ministro de “Ladronchet”, sobre lo patudos que son los izquierdistas al presentar recursos contra los valientes uniformados (o algo así).

Eso era mucho. Me di vuelta, lo mire directo a los ojos y dije en voz alta: “¡Tengo ganas de vomitar....!”. Silencio sepulcral en el recinto, los “gurkas” miran sin saber que hacer, mendocita espera que yo saque un puñal, un corvo o una M-16. Pasan interminables dos o tres segundos –todos sabemos lo relativo que es el tiempo en esas ocasiones- y como seré valiente, pero no huevón, termine la frase mirando a mi polola y diciendo ¡... es que parece que algo me cayó mal, mi amor!

Pasó piola, un curaito más en un cóctel, pero Mendoza y yo, sabíamos a que me refería. Una mirada vale más que mil mundos, veinte matones, 17 años de dictadura, injusticias, degolladores, asesinos, cobardes y ladrones. Mi funa fue personal, amariconada y todo, pero esa noche y muchas otras después dormí tranquilo. No creo que el Funado, pudiese decir lo mismo.

*DRF: Artículo publicado originalmente en The Clinic (2005)

¡¡¡¡LA PAPA (o el ojo de la papa) es CHILENA!!!

Gobierno de Toledo alega que la papa es peruana y no chilena

Chilenos todos, levantemos nuestras banderas, las consignas, las canciones de guerra y defendamos la papa. La papa sino es chilena... debiera serlo. Y cómo dice la canción “¿Que culpa tiene la papa, que está tranquila en la mata?"
La guerra de la papa se aproxima.

¡¡Papa o muerte, venceremos!!

LA ODISEA DE RECLAMAR POR LA CUENTA DE TELEFÓNICA
El Sistema no funciona.

Hoy me puse a revisar mi cuenta de Telefónica (CTC Chile) y noté un extraño cobro de “Servicio Telefónico local”, por cerca de $ 18.000 ( +/-US$ 36), como tengo un plan de banda ancha con 500 minutos de voz, revisé el detalle y... ¡oh sorpresa!, sólo había usado un poco menos de 100 minutos (febrero, vacaciones, MSN, uso celular, etc.). Antes de llamar a la compañía, seguí revisando y ...un error más: en el item “otros servicios” un cobro por $500 pesos (+/- US$ 1 ).

Sintiéndome estafado y armado de valor, llamé al teléfono de reclamos (oficinas de reclamo no existen en regiones). Después de una larga espera y luego de digitar numerosos códigos –opción 3, opción 1, espere en línea, etc.-, me contestó la voz muy amable de un empleado; luego de explicarle con peras y manzanas y lanzar mi diatriba contra las multinacionales, me dijo que efectivamente él no entendía porqué me cobraban llamadas locales, si yo tenía un plan.

Evidentemente ¡¡si él no entendía yo menos!!, pero me dijo que la rebajarían al ir a pagar la cuenta. ¡Había evitado un robo y una multinacional reconocía el error!! Yeahh, Yeahh.

Le pregunté después, por el cobro de los “otros servicios” y me explicó que era por si yo alguna vez me demoraba en pagar, que era una especie de seguro y otras cosas que no entendí. Al alegar que yo no quería ese servicio, me dijo: Ok, no hay problema de ahora en adelante no saldrá ese gasto y se le rebajará de la cuenta a fin de mes. ¡ Triunfé otra vez contra el sistema!! – Me dije

Antes de cortar la llamada, hice la última pregunta (¿Por qué tendré siempre que preguntar boludeces? –digo yo).

- Señor ¿Si descubro que los meses anteriores pagué estos mismos errores suyos, me devolverán el dinero? - Pregunté timidamente.

Y la respuesta me convenció que Telefónica se las trae:

- Nooo, lo que pagó, pagado está. Sólo se puede reclamar por lo que aún no se cancela- (Plop). El deber del cliente es revisar su cuenta y llamar por teléfono si tiene dudas – dijo con un tono medio burlón como queriendo decir ¡¡“cagastes por gil”!!

Bueno, por lo menos de ahora en adelante no me seguirán cobrando de más... debe ser algo que sólo me pasó a mí por despistado, total todos se puden equivocar.

Claro que si se me olvida pagar la cuenta, no sólo me cortan el teléfono, sino que me cobran interés, costo de reposición, etc, etc., pero si se equivocan ellos, estamos sonados. No estoy contra la modernidad y a esta altura de mi vida me siento un burgues medio, ¿Pero no será mucho?

P.D.: En un próximo post, contaré lo que pasó al llamar a Entel…

MAS-TUR-BUS, LA PEOR EMPRESA DE BUSES DE CHILE


Por motivos laborales debo viajar mucho en Bus; La Serena, Santiago, Concepción, Valparaiso, etc. Por desgracia, debido a mi altura (1,80 mts), a mi comodidad supina o quien sabe qué, no puedo dormir en un bus ni en tren ni en avión –en barco aún no he pasado una noche-, por lo que trato de viajar de día leyendo algo, mirando por la ventana, lo que sea.

Leer, se hace difícil ya que pasan películas (añejas, repetidas, de karate, etc.), a un volumen tal, que nadie se puede concentrar en una lectura un poco más elevada que La Cuarta o LUN. Además, entre película y película, te llenan de propaganda de todo tipo. Tal es así, que antes de las elecciones presidenciales les dio una y otra vez por pasar la historia de la familia Piñera.(Que coincidencia)
Mirar por la ventana se hace imposible, ya que pasa un auxiliar y te cierra las cortinas aunque no quieras. Por otro lado, el valor del pasaje siempre es una incógnita, un día cuesta $ 5000 otro $ 12.500 y el siguiente $6 mil. (Del Sernac nunca se ha sabido en ese rubro).

De líneas de buses podría hacer un compendio, las hay buenas, más o menos y malas y TUR BUS: la peor empresa de buses del país. Tur Bus, tratando de engañar a los incautos, tiene incluso una oficina de atención al público y un libro de reclamos, que seguramente usan como papel en el baño de sus ejecutivos. De responsabilidad social empresarial, no han leído ni en el condorito; atención al cliente, calidad total, respetos laborales, seguridad en el trasporte, etc; son palabras vacías para ellos.

Si alguién se pregunta, el porqué no les digo eso a ellos mismos y en su cara; ya lo hice y no obtuve respuesta.

Invito a todos los que tengan que viajar en bus, a no comprar en esta línea. MASTUR-BUS, LA PEOR EMPRESA DE BUSES DE CHILE

Atina Chile: EL MOVIMIENTO DE LOS ATINADOS DE SIEMPRE.
"Por ahí no va la cosa"


En este mundo de los Blog’s, en que cualquiera puede tener su página personal, sin reglas, casi sin censuras y entera libertad, surgen de inmediato los “emprendedores” o “atinados” de siempre para guiarnos a la luz divina. Con frases maximalistas como: “Atina Chile levanta y hace crecer el corazón de los chilenos”, pretenden quién sabe qué negocio a los que entren a su secta.

Dividen a las personas entre “Emprendedores” y los otros, haciéndonos creer que sólo ellos alcanzarán el reino de los cielos o del porvenir o del capital o de la verdad o quién sabe que cosa. Pero ¿qué es ser un emprendedor? Acaso es el simil de la famosa fracesita gringa de los ganadores v/s perdedores, en que los ganadores son el 10% más rico; de los que estudiaron en los mismos colegios, que van juntitos al supermarket y todos tienen un… plasma; y los perdedores son el resto, que no cuenta, que no existe, que ni siquiera tienen la oportunidad de saber lo que es un blog. Por ahí no va la cosa señores.

No necesitamos de “atinados” para construir un Chile ni un mundo mejor. De señores que creen que la participación ciudadana se limita a escuchar sus recetas fracasadas, y que son los dueños de la verdad, no queremos nada.

A pesar de todo señores atinados, somos muchos los que respetamos incluso a los irrespetuosos, leemos sus escritos aunque sólo sea para esbozar una sonrisa, pero ¡Cuidado! No se vistan con piel de oveja.. es el lobo, es el lobo, es el lobo…

KIKE MORANDE: YA NO ES NECESARIO...


Por casualidad, entre canal y canal, me detuve unos minutos en el Show de Kike (Morandé con Compañía que le dicen), y no pude dejar de esbozar una sonrisa. Chabacano hasta decir basta, vulgar pero no del vulgo popular, con rutinas tan burdas que ni siquiera en una parodia de burdel darían risa.

Un amigo me comentaba, en referencia al tema del cambio cultural de Chile, que Kike Morande fue en los 90, lo que el gran Enrique Maluenda en los 80. Después de mucho meditar, creo que eso no es así. Maluenda entretenía a las dueñas de casa y a la familia con su

"Festival de la una" , con recursos simples, con un dejo caribeño, con cultura de taller de costureras, pero con dignidad y, ese esquema rimbombante, simplón y bullangero, permitía seguir viviendo en medio de la dictadura. Morandé en cambio, es el paradigma de modernidad fascista; mucha pechuga -con silicona por cierto-, abuso de recursos sexuales, erotización de baja monta, pero ¡ Cuidado con decir las cosas por su nombre! Sexo, pero sin condón.

Es tan penoso su programa, que ni siquiera los adolescentes solitarios ni los verdes viejos de siempre lo sintonizan en busca de estímulos visuales. Puede que a mediados de los noventa -en una época pre Lagos- , su aparente rupturista esquema, fuera de gusto de las masas, pero ahora es tan novedoso como descubrir una nueva cuenta oculta de Pinochet. Morandé está condenado a ir de bajada, a buscar cada día nuevas "audacias" circences - con tetas y culos de por medio- para retener algo de su antaño rating. Morandé, aunque a algunos les pese, ya no es necesario.

CAMBIO DE MANDO O MANDO DE CAMBIO

Conocí a Michelle Bachelet por temas laborales, hace un par de años cuando ella era Ministra de Defensa. En esa oportunidad tuve la suerte de poder compartir con ella algunas horas y me di cuenta de su sencillez y profundo sentido Humano. Estoy seguro, que no sólo estará a la altura del Presidente, sino que tendrá un estilo propio que hará historia.

Hoy fuimos testigos del cambio de mando o el Mando de Cambio que da el pueblo de Chile. Se va el que seguramente será recordado como el "mejor presidente de la Historia de Chile", más allá de Juezas ineptas (Chevesich), los "pillines" se siempre (Mop-Gate, Coimas, etc.) y de si Lagos es o no es simpático. Fue un presidente o un estadísta que se va con 70% de aprobación ciudana.

Qué más se puede decir.... un día histórico... el pueblo de Chile opinó y mandó un cambio, que será para mejor.... Creo....

"Amo la Noche, Sombrero de todos los Días."

Son más de las tres de la madrugada y no tengo sueño. No se porque me acordé de un poema de Vicente Huidobro, que decía algo como este título... Lo estoy buscando en la web.. Lo sabía de memoria en aquellos años de Universidad, de bohemia, de sueños, de protestas.... de juventud revolucionaria. Otros tiempos, compañero, La caja Negra, La Plaza Ñuñoa, El tirolés, Matucana,...pero, busco a Huidobro, para subirlo.... Encontré Arte Poética, pero no es el momento aún. ALTAZORRRRRRRR, ese es el Poema, al fin lo encontré...
Amo la noche, sombrero de todos los días.
La noche, la noche del día, del día al día siguiente.


ALTAZOR O UN VIAJE EN PARACAIDAS

Nací a los treinta y tres años, el día de la muerte de Cristo; nací en el Equinoccio, bajo las hortensias y los aeroplanos del calor.
Tenía yo un profundo mirar de pichón, de túnel y de automóvil sentimental. Lanzaba suspiros de acróbata.
Mi padre era ciego y sus manos eran más admirables que la noche.
Amo la noche, sombrero de todos los días.
La noche, la noche del día, del día al día siguiente.
Mi madre hablaba como la aurora y como los dirigibles que van a caer. Tenía cabellos color de bandera y ojos llenos de navíos lejanos.
Una tarde, cogí mi paracaídas y dije: «Entre una estrella y dos golondrinas.» He aquí la muerte que se acerca como la tierra al globo que cae.
Mi madre bordaba lágrimas desiertas en los primeros arcoiris.
Y ahora mi paracaídas cae de sueño en sueño por los espacios de la muerte.
El primer día encontré un pájaro desconocido que me dijo: «Si yo fuese dromedario no tendría sed. ¿Qué hora es?» Bebió las gotas de rocío de mis cabellos, me lanzó tres miradas y media y se alejó diciendo: «Adiós» con su pañuelo soberbio.
Hacia las dos aquel día, encontré un precioso aeroplano, lleno de escamas y caracoles. Buscaba un rincón del cielo donde guarecerse de la lluvia.
Allá lejos, todos los barcos anclados, en la tinta de la aurora. De pronto, comenzaron a desprenderse, uno a uno, arrastrando como pabellón jirones de aurora incontestable.

PERIODISMO: ¿PROFESIÓN U OFICIO?

Desde hace unos días se ha inicado un debate en la región de Coquimbo (Chile), respecto a la práctica y ejercicio del periodismo. Esto a propósito de un fallo del tribunal de ética del colegio y sus posteriores repercuciones y comentarios en el mundo de las comunicaciones.

La discusión respecto de quien es o no periodista es de larga data en nuestro país. La ley de prensa en su artículo 5, sanjó definitivamente el tema, al definir que: "son periodistas quienes estén en posesión del respectivo título universitario, reconocido validamente en Chile, y aquellos a quienes la ley reconoce como tales." Es decir todo aquel que se dice periodista y no cumple los requisitos anteriores, ejerce ilegalmente la profesión.

Pero la cosa no es tan fácil, ya que la definición anterior no implica que quienes trabajen para o en un medio de comunicación o en una institución privada ejerciendo ese rol, tengan que tener el título. Es aquí donde surge el problema y se encienden las pasiones.

Hay quienes dicen que dar en exclusividad la difusión de informaciones sólo a los periodistas, limita la libertad de expresión. En esto hay un error muchas veces intereresado, nadie pretende que sólo los periodistas pueden opinar en un medio, cualquier persona con o sin estudios, puede y debe opinar del tema que quiera, basta ver los miles de Blogs, los artículos de opinión, editoriales, etc. Lo que se pretende es que la PROFESIÓN, sea exclusiva, así como lo es para abogados, médicos, ingenieros, etc.

Hay otros que señalan que antaño no se estudiaba en la universidad y que la "buena pluma" no siempre acompaña a los títulos. Antes de la creación de las escuelas de periodismo, ya existían periodistas, algunos heroícos y grandes maestros de las letras, es por eso que el Colegio de la orden, aceptó a muchos autodidactas entre sus filas. Nadie dice que la ética se aprende sólo en las aulas ni que el rigor, facilidad de palabra y escritura directa, simple y clara es cosa de universitarios, pero su enseñanza sistemática si se da ahí.

En una época de grandes avances tecnológicos, de mundialización de las comunicaciones y de la aceptación casi universal de valores como los DD.HH., la democracia, el respeto a las minorias y sobre todo el derecho a una información trasparente, oportuna y veráz, la responsabilidad del periodismo se pone a prueba.

Un periodismo preparado, universal y universitario, que acepta que otros puedan opinar y difundir sus ideas por cualquier medio, pero con responsabilidad, que convive con profesionales de todo tipo, incluso ajenos a las comunicaciones y tolerantes hasta con los intolerantes, es lo que espera la sociedad.

ANGEL

La historia Oculta de La Serena

Fragmentos de la memoria

La Historia que se relata a continuación, es parte de la memoria olvidada de la región de Coquimbo. Un poco dura, pero relata lo que sucedió con aquellos que una vez pensaron que el mundo podía ser diferente. En La Serena el mundo también entró con la fuerza de la barbarie.
Es un relato interesante y fácil de leer, te invito a conocer esta historia...
-SEÑOR MINISTRO -dijo Horacio, con una firme voz que no parecía la de un adolescente -no es posible que tengamos que estudiar entre murallas que ya se caen y se electrifican cuando llueve.
-He venido desde la capital -dijo el aludido -porque me debo iniciar el estudio de la situación... Y ése era un buen propósito, sin embargo se terminó ese año, el ser humano puso los pies en la Luna, pero del ministro Pacheco no supimos más. Vino entonces 1970, y decidimos iniciar una toma. Conseguimos amplio respaldo en la comunitario. La orquesta de Jorge Peña Hen nos trajo un concierto donde chiquillos que ejecutaban instrumentos eran escuchados por chiquillos que expectantes, escuchaban atentos a cada melodía a cada nota.
Ya en plena toma, nos ingeniamos para permanecer vigilantes, y formamos comisiones para distribuir los alimentos, difundir lo que hacíamos, preocuparnos de la recreación y los deportes, y otra que propondría cada día temas de reflexión para enriquecernos. Claro que no todo era hacer deporte y reflexionar en el liceo; había también compañeros que escuchaban por la radio a uno que se hacía llamar "el profesor destino", que a media mañana interpretaba los signos del zodíaco. "Aries", decía con voz ronca y pausada. "Ella: aumentarán sus amistades, gracias a su simpatía. Él: no se interponga en cosas familiares". Pero ésos eran sólo momentos de esparcimiento y los muchachos pronto volvían a trabajos más productivos, como que en tres semanas removimos a La Serena y forzamos una solución. Horacio anunció el final victorioso de la toma. Hubo gritos de júbilo y el grupo de estudiantes que salió portando mochilas, ollas, abrigos y boinas, abandonó el liceo entonando la canción del adiós.
Tres años más tarde, ése que hacía llamar "profesor destino", un hombre canoso de lentes gruesos un tanto regordete, llegó ese martes como cada mañana a Radio Occidente para leer el horóscopo. Mientras esperaba su turno se le acercó el director, diciéndole "Osvaldo -ése era su nombre verdadero-, las cosas no están buenas, hay intentos de derrocar al gobierno". El hombre lejos de afligirse adquirió una expresión de omnipotencia aún mayor que la suya de siempre, producto de saber que su imagen de lector zodiacal infundía si no temor al menos respeto. Ahora a sus sueños de manejar el futuro de las personas que escuchaban su pequeño espacio radial, se agregaban pensamientos siniestros: "depende del cristal con que se mire", respondió demostrando una seguridad que a Garamo, el director, lo llenó de incertidumbre. Es que al fin, él era el director de esa emisora por la que el gobierno popular comunicaba sus acciones y programas, y los análisis de la situación que se vivía. Qué se esperaba de él ahora. Cerca de las once las informaciones desde Santiago eran más decidoras, más aún cuando en la misma Serena empezó a verse movimiento de tropas que rodearon a la Intendencia. -¡Viva el nuevo gobierno! -gritó Garamo cuando un pelotón de militares ingresó a la radio. -¡Cállese, mejor!, le respondió un oficial. Garamo agachó la cabeza y se encerró en su oficina a la espera de que los militares dispusieran qué hacer, pero el profesor destino dejó la emisora ese mismo día. No dio explicaciones. Otros continuaron trabajando en ella, y algunos comenzaron a tener otro tipo de nexos con "el profesor" que, establecido ahora en la colina del regimiento, desde esa misma tarde empezó a recibir a los detenidos. -¿Cómo está compañero? -decía con una voz que a muchos les resultaba familiar -aquí tengo una máquina que usaremos si se niega a colaborarnos. ¿Le ha dado la corriente alguna vez?. -Sí, sí -le respondían asustados. -Bueno, esto es mucho peor.
Destaco la capacidad de desdoblamiento de aquel hombre que un rato antes estaba a punto de decirle a los habitantes de La Serena y Coquimbo lo que les deparaba el destino, y que ahora conducía interrogatorios salvajes, por decir lo menos. ¿Considerarían los signos del zodíaco de ese día lo que el futuro les tenía reservado a muchos?, ¿la prisión?, ¿la tortura?, ¿la separación de las familias?, ¿la desaparición?, ¿la muerte? Ahora parece claro que "el profesor" seguramente sabía lo que se preparaba desde hacía varios días, pero obviamente no estaba dispuesto a revelarlo. Imagínenlo diciendo "tauro, dentro de la tarde será detenido y torturado por soñar con un mundo sin pobreza". Y ahora el profesor tenía al frente a nuestros compañeros y compañeras de izquierda, y disfrutaba del oráculo con todo su nuevo poder; es que ya no sólo predecía el futuro, sino lo determinaba sin oposiciones y a su total antojo, para eso circulaba por el regimiento como un viejo conocido de los militares, y la radio era cosa del pasado, aún cuando a los pocos meses pasó a conducirla como uno más de los hilos que manejaba.
Donde el profesor destino fui a parar tras ser entregado a mis dieciséis años por mi profesora jefe y por el inspector general de mi liceo de apellido Martínez, quienes, lo hicieron a pesar de ser ambos profesores cuyas asignaturas nada tenían que ver con oráculos. Pero al tal profesor destino no pude verlo porque tenía vendada la vista con un paño rojo, pese a eso, sin recordar específicamente de quien era, reconocía esa voz que me interrogaba con vehemencia porque la recordaba de alguna vez en que me había interesado en el horóscopo. "Aquí te las vai a ver, guevón... enderézate y abre la boca". Me enderecé pero no abrí la boca, no me atrevía. "Abre la boca, conche'tu'madre. Apenas la entreabrí alguien me metió dos pastillas pequeñas que traté de dejar debajo de la lengua. "¡Trágatelas, mierda, trágatelas!". Me tragué una pero empecé a hacer arcadas mientras la voz empezaba a preguntarme por Horacio: -si nos decís dónde está le salvai la vida, porque nosotros sólo lo vamos a interrogar, hay otros que quieren matarlo. -Es que le digo que no lo he visto desde el golpe. -¡Golpe?, ¿qué golpe, conche'tu'madre?, eso que vo'llamai golpe fue un pronunciamiento militar pa'salvar al país...? -Si señor, pero a mi hermano no lo veo desde antes del pronunciamiento. Varias horas más tarde, esa voz conocida que dirigía los interrogatorios me dijo "aquí está tu hermano", pero Ulises, nuestro hermano mayor, se adelantó diciéndome "hola Edgardo, cómo estás", y rompió así lo que el torturador pretendía, que era hacernos creer que tenían detenido a Horacio. Ulises fue castigado con una bofetada que retumbó fuerte e hizo sollozar a una mujer cerca mío: "aquí están sus hijos", dijo la voz. "Sí señor, ya los escuché", respondió mi madre... ahora lo sabíamos, a ella también la tenían prisionera. "Pero falta Horacio", continuó la voz. "¿Dónde está Horacio señora?". "No lo sé señor". "Se comunica con usted, ¿verdad?". "No señor, entienda". "Señora, nosotros lo único que queremos es salvarlo".
Cerca de las diez de la noche dejaron que nos marcháramos. Le pedí a mi madre que saliéramos un rato antes del toque de queda a caminar, quería sentir el aire en el rostro, quería sentir que podía transitar libre, quería sentir que mi vida estaba en mis manos aún. Nos encontramos con Liliana, la compañera de Horacio, enterándonos de que también la habían tenido detenida y que venía saliendo como nosotros.
No duré mucho tiempo en libertad. Era agosto del 74. En la puerta de mi casa un hombre canoso de lentes con gruesos vidrios: "Tenís que acompañarnos", dijo. Su voz era la misma de quien había dirigido mis anteriores interrogatorios, pero ahora le podía ver el rostro: allí estaba ante la puerta el propio "profesor destino", mientras en la calle nos esperaban con el motor andando. -Yo también voy -dijo mi madre. -No señora, usted no -replicó el profesor destino. -No, yo voy -repitió y se subió a la fuerza con toda decisión. Partimos así con ella y otros hombres entre los cuales no olvido a uno con acento extranjero que llamaban "el polaco" y que parecía tener tanto poder como "destino", y si lo recuerdo es por sus actitudes arrogantes y groseras, que podía distinguir sobre el resto de los hampones a pesar de que la cabeza me daba vueltas y vueltas, y de sentía ese calor que anuncia que la vida se aleja más y más. Un poco antes de llegar al regimiento dos de los tipos se bajaron del vehículo para tironear a mi madre hasta dejarla botada en la vereda. Yo, a pesar de que no quería mirarla, se me fue la vista y alcancé a ver cómo se alejaba y se quedaba allá atrás; es que al no verla esperaba tal vez disminuir esa enorme sensación de soledad que ahora sí, se acrecentaba.
Me llevaron a la sala donde que bien pudo ser la misma donde me habían tenido antes. Allí tenían al "árabe", un compañero al que habían detenido un poco más temprano. Su estado era lamentable. Junto a él había una pequeña máquina: "con ésta te van poner corriente" me dijo arriesgándose a que lo patearan por advertirme. Triste perspectiva. Afortunadamente, en forma paralela, y sin que ninguno de nosotros supiéramos dónde, una mujer teñía rubios los cabellos a un muchacho para que éste después empezara a vestirse como en un ritual de quien se prepara para salir a escena: terno, camisa blanca, corbata italiana, y puso sobre su cabeza un sombrero negro que pretendía hacerlo parecer más maduro aunque sólo hacía resaltar la armonía y belleza de sus rasgos y no lograba ocultar sus veintiuno. Le dio un abrazo a es hombre y a esa mujer que lo habían acogido en su casa por tanto tiempo; lo mismo hizo con el que le había conseguido la vestimenta, quien era también el que le posibilitaba la comunicación con su madre, su compañera y su pequeña hija, ésa que aunque con apenas dos años, recibía de su padre hermosas palabras, poemas y letras de canciones infantiles. Otro hombre, también joven, se asomó por la ventana y divisó cerca de un kiosco de diarios, a tres hombres y a una mujer que simulaban leer titulares. "Vámonos, en 15 minutos pasa el tren" le dijo a Horacio. "El tiempo justo para llegar a la estación", respondió ese otro vestido tan elegante que en nada se diferenciaba de esos pequeño burgueses que van a misa los domingos.
Mientras tanto, en el regimiento, yo nada decía al profesor destino porque no quería decirle nada, y porque aunque hubiera querido algo, nada sabía del periplo de mi hermano. El profesor destino, tras largas sesiones de maltrato, comprendió que yo nada podía hacer por él, y me envió furioso del regimiento a la cárcel. En paradoja, al muchacho que era ahora rubio, sus compañeros lo enviaban al sur, lejos del profesor destino que tanto deseaba influir en sus horóscopos para "salvarle la vida". "Adiós "Angel" -así se llamaba ahora-, que estés bien", alcanzó a gritarle alguien. Todo estaba calculado de manera precisa; había que llegar a la estación de Coquimbo cuando el tren ya estuviera en el andén, no fuera que alguno de la DINA lo reconociera. El tren partía cuando llegaron -ésa era la idea-, así que rápidamente Ángel y el compañero que protegería su salida, subieron. Entonces ése que ahora se llamaba "Ángel" se fue mirando por la ventana hacia la parte alta de Coquimbo que se le fue haciendo diminuta, y miró también por la ventana de su alma a aquella parte de su vida que alcanzaba a ver pero que iba también dejando atrás. Pensó en su compañera y en su hija pequeña, con las que había logrado juntarse algunos días antes de partir, pero que ahora no podría abrazar para despedirse. Cuándo volvería a verlas y cuándo podría encontrarse de nuevo con ellas, se preguntó repetitivamente mientras era observado a cierta distancia por ese compañero que lo acompañaría hasta llegar a su destino, y avisaría si por desgracia lo detuvieran. Eran pasajeros de ese tren y del tiempo que vivían, compañeros de sueños y utopías, sin embargo debían hablar de temas triviales: "¿supo que Caszely perdió un penal?", "sí, no hallaba donde esconderse el pobre".
En la primera reunión quiso saber si se podría juntar con su compañera y con su hija. Le respondieron que sí, pero que tendría que tener paciencia. Y la tuvo, cómo no tenerla en medio del trabajo intenso que tenían por delante. Un día un compañero le anunció que tendría visita. Él imaginó que quizá sería algún dirigente de la estructura central, pero no quiso preguntar, no se preguntaba, era mejor no hacerlo. Sólo esperó. Pero una espera que lo puso en acción, porque debió trasladarse con sus pocas cosas a una casa pequeña en un barrio popular de Quilpué donde se quedaría viviendo. Atento, como había estado toda la tarde, sintió un vehículo que se detenía frente a la casa. Miró con sigilo por una de las ventanas, ésa ya era su costumbre. De un taxi bajó uno de los compañeros con los que había tenido contacto en el tiempo que llevaba en la zona, pero oh sorpresa, tras el compañero, bajaron Liliana y su hija que ya cumpliría tres años. Las estrechó a ambas en un fuerte pero corto abrazo, es que había que ingresar rápido a la casa. Cuando el compañero se retiró, se acariciaron, acariciaron a la niña, y ésta reconoció a su padre más por la dulzura de su voz que por su aspecto que estaba tan cambiado. Jugaron con ella hasta que se quedó dormida. Luego conversaron de las familias que habían quedado en La Serena, de lo difícil que estaba la cosa, las tareas del partido, de la represión, de las esperanzas a pesar de todo. Enseguida se comieron unas papayas al jugo que alguien le había enviado. Cuando se fueron a acostar, Liliana le dijo: -hay algo que no te he dicho. -¿De qué se trata? -preguntó el hombre-muchacho, un tanto preocupado. -¿Te acuerdas de los últimos días antes de que te vinieras? -¿Estás embarazada? -preguntó él de inmediato. -Así es -dijo ella. Se quedaron por un momento abrazados, con la vista fija en el tejado, para luego iniciar un juego de caricias silenciosas, rotas a lo más por alguna palabra dicha calladamente en la penumbra de aquel cuarto tan lejano de todos sus afectos.
Así reiniciaban de nuevo la vida juntos. No duró mucho sin embargo. Por desgracia el cerco se había venido estrechando hasta ese día de enero de 1975 en que no regresaste a la hora que debías. Cuando llegaste, te traían los de la DINA. Allanaron tu casa, se llevaron documentos que habías redactado. Se llevaron a tu compañera embarazada y a tu hija pequeña. Los condujeron al Regimiento Maipo de Valparaíso. Allí estaba el teniente Pablo, con una comitiva de "notables", que, de visita en el puerto, se deleitaban torturando. Ay hermanito, te pusieron en la parrilla eléctrica, desde donde escuchaste que en una pieza contigua, mujeres prisioneras gritaban a carcajadas, emitiendo sonidos parecidos a los de hienas. Con Liliana, dos amables doctores chilenos, iniciaron un proceso de inducción del parto. Entonces te dijeron "fuiste padre de gemelas, están bien las chiquillas, la madre también... bueno por ahora están bien, que sigan así depende de ti, sólo falta que te decidas a hablar". Horacio bajó la cabeza como para controlar esa tormenta de pensamientos que le azotaban. Se quedó de pie allí en ese inhóspito subterráneo aún cuando apenas podía sostenerse en las piernas. Lo dejaron solo, muy solo. Pensó en sus hijas, en la pequeña que ahora estaba bajo la custodia de carabineros y en las dos que acababan de nacer no muy lejos de donde a él y a los otros compañeros los habían estado torturando.
Cuando volvió a tener alguna conciencia, el tiempo había pasado; estaba en la torre de Villa Grimaldi, muy lejos de su Liliana y de las niñas. Los gritos, la sangre, los quejidos, las botas, los fusiles, las burlas, la humillación, la barbarie y la muerte eran el contexto. El niño hermoso, el joven hermoso, el que soñó con la justicia estaba ahí destrozado en miles de pedazos en una realidad que compartía con otros y otras tan hermosos y hermosas como él, pero que ahora también estaban destrozados en miles de pedazos. Mi hermano, con la vista vendada, colgaba amarrado de pies y manos, con la sensación de que caería en cualquier momento al vacío, haciendo cada vez más consciente de la condición en que estaba, sin posibilidades de escape, sin posibilidades de lucha, sin posibilidades siquiera de saber en qué momento le llegaría una nueva andanada de golpes, ni de sospechar tampoco si vendrían desde atrás o por algún costado. Tampoco sabía cuándo lo quemarían de nuevo con corriente o le sumergirían la cabeza en agua nauseabunda. Es que las únicas certidumbres de Horacio eran el no saber qué le ocurriría en un momento más, y el sí saber que la tortura no terminaría a pesar de que nada ya de lo que pudiera decirles tenía importancia, y de que ellos se dan perfecta cuenta de eso y de que estaba moribundo. Horacio por más que pensó en su madre no hubo caso, por más que pensó en su hermano mayor, su compañero de tantas jornadas, su compañero de discusiones casi interminables tampoco hubo caso; por más que pensó en su hermano menor, en su compañera, en sus hijas no hubo caso. No había caso. No había cómo decirles algo ni recibir de ellos alguna palabra de aliento, alguna de abrigo. Hacía frío, mucho frío a pesar del cálido y pleno verano.
Algunos que sobrevivieron, contaron que aún cuando su situación era extrema, igual había intentado entonar canciones en algunos momentos de pausa encerrado allí en esa torre, y contaron también que a ratos lo sacaban para que con su estado amedrentara a los otros; es que todos los que lo veían, entendían que ése compañero no podía venirse levantando de otro lugar que fuese el cementerio. Y la verdad es que al cementerio le correspondía ir, sin embargo a ninguno de ellos llegó, lo tiraron por allí total qué importaba, se había atrevido a soñar con mundos mejores y eso hay que cobrarlo caro. El "profesor destino", ése que de verdad quiso tener el destino de las personas en sus manos y lo logró en gran medida, se trasladó hasta Villa Grimaldi para disfrutar de los interrogatorios, no podía perdérselos, lo había buscado tanto que ahora no tenía ni la más mínima intención de dejar de sentir el orgullo del vencedor: "al fin lo conozco Horacio o ¿mejor lo llamo Ángel...? lo buscamos tanto allá por Serena, y mire donde lo vengo a conocer, ¿y qué me dice de la revolución ahora?". Claro que Horacio no supo quién era ése que le hablaba, aún cuando la voz le hizo recordar los días de la toma del Liceo y ese programa del zodíaco que algunos de los muchachos escuchaban. De allí nada más, sólo sombras que, como cortinas de un escenario, se cerraron para impedirnos saber qué pasó después.

"Ángel", es extracto de la novela testimonial "Fragmentos de la memoria", escrita por Edgardo Carabantes Olivares, Ediciones Universidad de La Serena, 2004. El título y el reordenamiento del texto para cuento testimonial es de "Las historias que podemos contar

Quien no recuerda el pasado, no tiene futuro

Guayacán, donde ejecutaron a Niños

La tarde del 24 de diciembre de 1973, tres niños -Rodrigo Javier Palma Moraga, Jimmy Christie Bossy y Patricio Díaz Gajardo-, jugaban en las cercanías de la población ubicada en la parte superior de los estanques para el almacenamiento de combustible en Guayacán, Coquimbo. El padre de Patricio, al regresar de su trabajo, vio a los niños y se llevó a su hijo a casa. Los otros dos menores quedaron ahí, y no llegaron jamás a sus hogares, cuestión que causó alarma en el barrio. Los vecinos se organizaron en parejas para buscarlos, y se vieron obligados a infringir el toque de queda que, ese día, por ser Navidad, se alargó hasta las 21:00 hrs.
Nelson Díaz, padre de Patricio, y Luis Varas, utilizaron un automóvil. Llegaron hasta la portería de los estanques. Allí se percataron que, extrañamente, no había ningún militar, ni guardia. Los estanques eran custodiados permanentemente por los militares. Horas antes habían constatado la presencia de muchos soldados, que disparaban sus metralletas de manera habitual sin que nadie supiera hacia qué blancos. Claro, a los pobladores les habían dicho que ahí "se podían producir atentados extremistas", pero nada de eso había ocurrido. El personal que custodiaba los estanques pertenecía al Regimiento de Artillería Motorizado Nº2 "Arica" de La Serena.
Los vecinos, alarmados y frustrados por la búsqueda inútil, regresaron a sus casas. Nelson Díaz y Luis Varas fueron detenidos por una patrulla de militares que les revisaron su auto e, incluso, dispararon sobre el techo del Fiat-600 en que se movilizaban. Contra la muralla y con las manos en la cabeza, fueron amenazados de muerte en caso de moverse. Así permanecieron allí, en espera de alguien de mayor rango apareciera; y eso ocirrió algo después, cuando un capitán les presentó excusas y los dejó en libertad. Como consecuencia de la desaparición de los menores, la vida del barrió cambió radicalmente. La casa de Raúl Palma, padre de uno de los niños, se veía permanentemente custodiada. La población fue cercada y se sometió a las familias de los menores a "arresto domiciliario". Toda la población fue allanada por militares armados quienes los interrogaron sobre "la desaparición de los menores" y "qué sabían de eso".
Balas militares Como si el arresto domiciliario no hubiera sido suficiente abuso, los padres de los menores empezaron a ser trasladados a menudo al regimiento, para ser torturados. Mientras tanto se efectuaban intensas búsquedas para dar con el paradero de los niños, participando el Cuerpo de Bomberos de Coquimbo, carabineros e Investigaciones con una brigada de Homicidios que enviada especialmente desde Santiago. Carabineros utilizó perros policiales "expertos en rastreo". Sin embargo, la búsqueda fue infructuosa.
En agosto de 1978, niños del vecindario -que jugaban en el sector-, encontraron los restos de los menores sepultados a orillas del camino que conduce a la playa La Herradura, cercano a los depósitos de combustible, y a una distancia de, aproximadamente, 100 metros de las casas. Estaban a una profundidad no superior a 20 centímetros, lo que resulta completamente incomprensible dado que en el lugar se buscó afanosamente, incluso con los perros policiales.
"Debido a esto y otros antecedentes presumimos que los cuerpos fueron colocados allí con posterioridad", señala el abogado Hugo Gutiérrez. En el Instituto Médico Legal de Santiago, se realizaron los peritajes. Los padres fueron citados para la entrega de los restos, entrevistándose con un médico legista, que practicó la autopsia. Les indicó que la causa de muerte era "a consecuencia de impactos de bala de grueso calibre, provocándoles la destrucción del 75% del cráneo", y agregando que "esos proyectiles los usan sólo el Ejército". Sin embargo, el médico les señaló que "no podía certificar esa causa de muerte". "Efectivamente el certificado señala 'causa de muerte indeterminada'", agrega Gutiérrez.
En la querella se cita, en calidad de inculpados, a Ariosto Lapostol Orrego, comandante del Regimiento Arica, Juan Emilio Cheyre Espinoza, que en el momento de ocurridos los hechos se desempeñaba como ayudante del comandante Lapostol (su "delfín"), y va dirigida contra Augusto Pinochet y "todos los que resulten responsables". También se cita a Osvaldo Pincetti, que mantuvo secuestrados a los padres de los niños, y al oficial Carlos Verdugo Gómez, que formaba parte de la Unidad Especial de Inteligencia del Regimiento "Arica".
Se presume que el grupo que estaba de guardia en ese momento, fue el que fusiló a los niños. Después, escondieron los cuerpos para volver a enterrarlos en las cercanías cuando la búsqueda de la policía y los vecinos terminó. Por eso no había ningún militar cuando los vecinos los buscaron en los estanques. Los padres nunca presentaron el caso en ninguna instancia, "por temor. No se califica todavía la participación de Cheyre. Lo citamos en calidad de 'inculpado'. No sabemos qué participación tuvo, y queremos que declare lo que sabe. Es razonable pensar que él, como ayudante del comandante, supo de los hechos y está al tanto de la participación de la patrulla militar. El ministro Guzmán hasta ahora no ha citado a nadie en el proceso", señala Hugo Gutiérrez.
Lapostol, Moren y Cheyre El ex comandante del Regimiento "Arica" de La Serena, Ariosto Lapostol Orrego, niega que sus oficiales hayan participado en los fusilamientos de la Caravana de la Muerte, o dando un tiro de gracia por orden de Arellano. El año pasado, señaló a Canal 13: "Yo le ordené en forma taxativa al entonces teniente Cheyre que ninguna persona ni ningún oficial, ni suboficial, cabo, sargento, soldado, participara en nada, ni en un consejo de guerra, a la orden del general Arellano". Sin embargo, Lapostol confirmó que "los ejecutados fueron elegidos por Arellano".
En la Caravana de la Muerte viajaba el capitán Marcelo Moren Brito, que formaba parte de la Agrupación de Combate Santiago-Centro bajo el mando también de Arellano Stark. Moren Brito viajó a Santiago horas antes del golpe militar en septiembre de 1973. Moren no era un desconocido en La Serena: era en ese momento, el segundo comandante del Regimiento "Arica".

Artículo: http://www.lashistoriasquepodemoscontar.cl/muller.htm